Forum Übersicht - RE: Mrashora, erster Tag - 5

Javero lauscht den Worten der Flechterin aufmerksam, wobei er sacht den Kopf schrägt, als der Satz unterbrochen und ein Anderer in gedeckterem Tonfall fortgesetzt wird. Die dunklen Augen mustern die Ältere in diesem Moment aufmerksam, doch hat sich sein Blick rasch genug wieder abgewendet, um unbemerkt zu bleiben. "Ein Messer also! Das könnte klappen!" reagiert der Barde unverhältnismäßig begeistert, immerhin geht es bloß um eine schnöde Kokosnuss, die man hier überall unter den Plamen findet. "Ich hab' neulich ein Schatlaran Ei mit einem Messer geknackt! Die Schale war mindestens genau so dick." berichtet er mit sinnend gerecktem Kinn. "Aber ich würde niemandem raten ein rohes Shatlaran-Ei zu essen - das war echt glibberig." er gluckst und zuckt erschrocken zusammen, als die sonst so routinierte Lächelbewegung in einem schmerzhaften Brennen endet, dessen Ursache offenbar bereits wieder verdrängt wurde. Mit einem leisen Murren drückt Javero den Stoff wieder gegen seine Wange, die sich mittlerweile erwärmt hat und unangenehm spannt, dort wo der Körper hektisch daran arbeitet den Blutfluss zu stoppen. "Das gibt es alles." nickt er zu der Frage der Brünetten und schiebt unter gesenktem Blick etwas Sand mit den Zehen vor sich her "Es gibt nur niemanden der sie betreibt. Also...keine Marktschreier, keine Badehausangestellten und ohne arbeitende Bevölkerung braucht es vermutlich auch keine Gildenhalle. - das heißt nicht, dass es keine gibt, aber da bin ich überfragt." er hebt leicht die schmalen Schultern, bleibt dann unvermittelt stehen und wendet sich der Flechterin zu, um sie mit leicht gerunzelten Brauen anzublicken. "Gotteshäuser habe ich hier noch keine gesehen..."

Das sonst sehr ruhige Gesicht hebt den Blick, als Javero seine Aufzählung beendet hat, und aufkommende Verärgerung tritt in den gräulichen Augen hervor, als ihre Mundwinkel unwillkürlich in die Höhe zucken. Einen langen Moment lang wirkt es so, als wolle sie Javero anblaffen, aber dann holt sie stattdessen tief Luft. "In jeder Stadt gibt es Tempel.", sagt sie ruhig, und tritt, wie in einer dieser typisch-männlichen Einschüchterungsgebärden, unvermittelt nah an ihn heran, das Kinn vorschiebend. Der Tonfall bleibt allerdings erschöpft, und trägt zu dem gewünschten Impetus nicht bei. "Vermutlich hast du sie nur bisher nicht gefunden. Es muss hier Tempel geben. Man muss noch einmal genauer danach suchen." Auch wenn nicht zu hoffen stand, dass es heute noch einmal kühler werden würde. Der distanzierte Blick taxiert das Gesicht des verletzten Bardens, kurz vor dem Haus seines Freundes. Es wirkt fast so, als wollte sie noch etwas sagen, aber dann stoppt sie sich, schüttelt nur leicht den Kopf, und legt ihre Hand an Javeros Unterarm. "Es sind nur noch wenige vat.", klingt es nun warm zu ihm herüber. "Komm." Aus der Fata Morgana des Strandhauses würde ein richtiges Strandhaus werden, lebensgroß, nah, und für Javero sicherlich die Hoffnung darauf, die Füße hochlegen zu können und den strapazierten Magen zu füllen. Und für seine Begleitung ein weiteres, seltsames Puzzlestück dieses eigenartigen Ortes...

Nun könnte man belächeln, dass die kleinere Frau mit den silbernen Strähnen des Alters im Haar und den Zeichen der Erschöpfung im erröteten Gesicht, gar extrovertiert-maskulin ihren Standpunkt untermauert, doch der Barde rüstet sich nun nicht in verärgertem Widerstand, sondern gibt der Gebärde gar ihren vollen Entfaltungsraum, indem er den Kopf etwas senkt und die Schultern hochzieht. Doch trotz des eindeutigen, körperlichen Signals der Unterlegenheit, bringt es der schmale Mann feritg, mit geschmälerten Lippen und einer störrischen Skepsis in den Augen die Ahnung von Trotz in seine Zurechtweisungsakzeptanz zu schummeln. "Hmm..." brummt er zunächst etwas einsilbig, schiebt ein Sandhäufchen mit den Zehen auf und zuckt schließlich mit den Schultern. "Auszuschließen ist das nicht, allerdings sind Tempel ja für gewöhnlich nicht so erbaut, dass die Gläubigen sie suchen müssen..." gibt er zu bedenken, benetzt sich die trockenen Lippen mit der Zungenspitze und blickt dann auf die Hand hinab, die ihn versöhnlich am Unterarm berührt. Er lächelt leicht und nickt der Flechterin zu, ehe er sich wieder in Bewegung setzt, um das letzte Stückchen zu dem recht ungewöhnlichen Strandhaus zu überbrücken. Während der Barde das blutgetränkte Hemd weiterhin gegen seine Wange drückt, bleibt der Schnitt an der Hand weitestgehend unbeachtet, sodass sich der purpurne Saft wie ein Gespinst über den Unterarm ausgebreitet hat und immer mal wieder einen expressionistischen Tupfer rostroter Signatur wie Brotkrumen auf dem endlosen, makellosen Strandpfad hinterlässt, bis die beiden Besucher endlich an der Stelle angelangt sind, an der der pudrige Sand nahtlos in eine Veranda übergeht. Javero löst sich von der Seite der Vobrerin und hüpft langbeinig auf die Dielen, um sogleich ein ankündigendes wie auch fragendes "Ata!?" in die Stille zu schicken.

Das Strandhaus wirkt kleiner als die meisten, an denen sie bisher vorbeigekommen sind und besteht auf den ersten Blick lediglich aus einem großen, quadratischen Raum. Dicke, runde Pfeiler tragen ein hohes Dach und obwohl es optisch durchaus in die Umgebung gut passt, erinnern die verschiebbaren Wände aus Lamettenholz an Chian. Nun – zur den Eckpfeilern geschoben ist das Haus zu drei Seiten hin völlig offen, weshalb es nicht schwer fällt auf den ersten Blick zu erkennen dass niemand zu Hause ist. Zum Strand hin ist die unbegrenzte Veranda großzügig und die ebenfalls hellen, sandfarbenen Planken setzen sich kaum von dem pudrigen Strand ab. Zu den beiden Seiten führt ein schmalerer Steg jeweils in den Garten, der auf der einen Seite so dicht bewachsen ist, dass ein blütenreicher Baum seinen langen Ast neugierig ins Haus ragen lässt während auf der gegenüberliegenden Seite ein Pfad in das buschreiche Grün führt. Hinter einem mit schweren, gelben Früchten behangenen Baum blitzt das dunkle Holz eines weiteren Gebäudes hervor, vermutlich nicht mehr als ein großer Schuppen. Die Rückseite des Hauses ist dagegen mit einer verputzten, fensterlosen Wand geschlossen an der sich neben einer kleinen Kochecke und ein paar einfachen Regalen eine Tür und einige Wandschränke befinden. Eine schlichte Leiter führt vom Erdgeschoss zu einer Art Empore, die sich lediglich über ein Viertel der Grundfläche überspannt und deren Ausblick zum Strand geht. Ein großer, massive und grober Holztisch samt zwei Bänke in der Mitte des Hauses und eine Sitzgruppe, diese aber mit bequemen Polstern auf der Veranda sind die einzigen sichtbaren Möbelstücke, wenn man von dem Bett und der Truhe auf der Empore absieht. Es gibt weder Firlefanz, Blumen oder etwas Schick in dem einfachen Haus, das so aufgeräumt und leer wirkt, dass man es leicht für unbewohnt hält. Lediglich eine gefüllte Obstschale auf der kurzen Arbeitsplatte der Küche, ein mit Wasser gefüllter Holzeimer in der Spüle und ein Glas mit Nüssen weisen darauf hin, dass hier zumindest etwas zu essen zu finden ist..

Obwohl das freizügige Haus kaum etwas verbirgt und eigentlich alles bereits von draußen einsehbar ist, trabt der Barde dennoch hinein, dreht sich im Kreis, ruft noch zwei mal den Namen des Hausherrn und lauscht in die anschließende Stille. Spätestens der leere Haken an der Wand, der für gewöhnlich den Waffengurt des Kriegers beherbergt, sagt dem Lockenschopf jedoch unmissverständlich, dass Ataeric nicht zu Hause ist. Eine leise Enttäuschung legt sich auf die jungen Züge, ein kurzer, ratloser Moment der Besorgnis, welchen er jedoch mit einem kurzen Kopfschütteln verscheuscht, um schließlich auf die Veranda zurückzukehren. "Er ist nicht zu hause..." klärt der Barde seine Begleitung unnötiger Weise auf, während er das haarige Mitbringsel auf dem Tisch ablegt und dabei zusieht, wie es es sich gemächlich schaukelnd zur Ruhe eiert. "Tut mir leid, jetzt sind wir womöglich umsonst hier." Gibt er der zur Ruhe gekommenen Kokosnuss einen weiteren Schubs mit dem Zeigefinger, woraufhin diese wieder zu Schaukeln beginnt. "Wir können trotzdem versuchen die Kokosnuss auf zu bekommen?" hebt er hoffnungsvoll die Brauen und blickt zu der Flechterin. "Vielleicht kommt Ata ja bald wieder..."

Und die leicht autoritäre Gebärde steht ihr auch erstaunlich gut. Für einen kurzen Moment unterstreicht sie eine aufleuchtende Härte im hellen Gesicht, und im scheinbaren darauf-eingehen des Barden findet er nun ein überraschend überzeugendes Gegenüber, das sein Schauspiel komplettiert. "Vielleicht sind die meisten Tempel eindrucksvoll und ehrfurchtseinflößend.", nickt die Fremde, und schiebt im nachdenklichen Überlegen die Unterlippe vor. "Ich habe aber auch schon einfache Schreine gesehen und von geheimen Tempeln gehört."Jetzt sinken die Schultern herab, als sie eine kurze, abwinkende Handbewegung macht, und sich aus ihrer Rolle löst, um wieder den Blick gen Strandhaus zu richten, und gemeinsam mit Javero die letzten Schritte dorthin zu tun.

Das ungewöhnliche Bauwerk ringt der Fremden ein paar bewundernde Blicke ab, doch gleichzeitig huscht die rechte Braue auch etwas in die Höhe, als sie der Flexibilität der Wände gewahr wird, die wenig mehr als verlängerte Torflügel zu sein schienen. Aufmerksam erkunden graue Augen das Innenleben des aufgeräumten Haushalts, ohne dass sie eintritt - erst nach Javero wagt sie den Schritt hinein, hält die Arme jedoch locker verschränkt, und dreht dem bedauernden Barden schließlich ihr schiefgelegtes Haupt zu, als dieser als Ausweichbeschäftigung die Kokosnuss anpreist. Die Fremde lächelt kurz, schüttelt dann den Kopf - und weist mit einer sich nur kurz lösenden Hand auf seinen blutenden Arm, um mit ruhigem Zeigefinger eine Linie hoch zu seiner blutenden Wange zu beschreiben. "Wir müssen uns um dich kümmern, fürchte ich. Ihr seid Freunde?", erkundigt sie sich fast geschäftsmäßig, und steuert schon auf die Kochecke mit ihren Wandschränken zu, auch hier spartanische Ordnung. Einen Moment zu lange bleibt ihr Blick am Spüleimer hängen, und kurz gleitet ein unwillkürliches, spontanes Lächeln über ihre Gesichtszüge. Ein rascher Schulterblick unterbricht den eigenwilligen Moment, als die Fremde zurück zu Javero sieht, wie um ihre vorherige Frage noch einmal zu unterstützen, wobei eine Hand sich schon zu den Wandschränken hebt, offenbar die Enge der Bindung zwischen den beiden Männern als Rechtfertigung für eine spontane Durchsuchungsaktion benutzen wollend.

"Ach was...Das wird schon wieder..." kommt es nur sorglos gegrunzt, begleitet von einer wegwerfenden Geste mit welcher sich Javero nun aber doch seinen blutbesudelten Unterarm und das Hemd in gleichsam schaudrigem Zustand vor Augen führt. Er stutzt kurz, wirft dann in einer ruckhaften Bewegung den blutigen Fetzen von sich und schüttelt den Arm aus, als wolle er etwas schrecklich widerliches von sich abwerfen. Das dumpfe Schnaufen erklingt dann gleichsam frustriert wie auch angeekelt, da die rostroten Schlieren freilich bereits auf der gebräunten Haut und zwischen den hellen Häärchen festgetrocknet sind. "Was machst du denn?..." will er dann aber alarmiert wissen, als ihn die geschäftige Hausdurchsuchung der Flechterin von seiner haarsträubenden Aversion ablenkt. "Warte mal...du kannst doch nicht...das mag er garnicht!" springt der Barde fast panisch an die Seite der dunkelhaarigen Vobrerin und zupft sie am Hemdsärmel, als wolle er sie vor einer großen Dummheit bewahren. "Freunde...ja schon...sowas in der Art vielleicht. Lass uns lieber warten...Ich glaube ohnehin nicht, dass er was zum Verbinden da hat. Normalerweise gehen wir zu Hel, wenn jemand verletzt ist..." ein Moment der Stille tritt ein, dann gluckst Javero mit einem schiefen Grinsen und schüttelt die nun etwas asymmetrisch geschnittenen Locken. "Oh man...den Heiler auf einer einsamen Insel gegen sich aufzubringen und dann auch noch einen, der keinen mehdorischen Eid geleistet hat, ist irgendwie doppelt scheiße, was?"

Die Augen der Vobrerin verengen sich, als der unbedachte Spielmann an ihrem Hemdsärmel herumzuppelt, und ihre Gestalt strafft sich. "Wer mag das schon.", wischt sie Javeros Einwände beiseite, und nickt nur andeutungsweise gen seiner Verletzung. Resolut, wie gerade eben auch ihr Landsmann, zieht sie die Schranktür auf, sollte Javero sie nicht gewaltsam daran hindern, und verschafft sich einen raschen Überblick über das angesammelte. Alles wird zweckmäßig in den Fokus gefasst, und, sollte sich nichts der Heilung Dienliches dabei befinden, verworfen, indem der nächste Schrank zu inspizieren wäre. Bei Javeros Erwähnung des Hexenmeisters verengt sich ihr Blick erneut, und sie schiebt das Kinn hervor, die ungewöhnliche Routine, die der Barde ohnehin zu unterbrechen trachtet, dann auch kurz innehalten lassend. "Heiler?", fragt sie wertungsfrei, aber deutlich verwirrt, und die dunklen, schmalen Augenbrauen sinken aneinander nahe der Nasenwurzel herab, während der linke Mundwinkel zieht sich nur kurz ironisierend in die Höhe zieht. Einen Moment lang verharrt sie schweigend, dann verlagert sie das Gewicht auf das andere Bein, und mustert den mitgenommenen jungen Mann vor sich."Du weisst nicht, wer er ist, oder?" Und schalt sich, dass sie von einem ashrabadanischen Bänkelsänger anderes erwartet hatte. Ein prüfender Blick umzirkelt die Gestalt des gesprächigen Fremden, während feine, dunkle Haare an ihrem geröteten Gesicht kleben, Schweiss sich in dunklen Flecken durch die hochgeschlossene Bluse drückt, und vielleicht nur von dem zarten Aroma der nahen, blühenden Bäume besänftigt wird. Die Schultern zucken, als die dunkelgrauen Augen einen seltenen, direkten Blick in seine suchen. Und nur sehr kurz huscht ein ehrliches Lächeln über das gerötete Frauengesicht. "Es ist nicht so schlimm, dass er dich nicht mag. Man muss nicht wegen jedem Kratzer zu einem Heiler.", findet sie ruhig, und schüttelt den Kopf. Dann verschwindet das Lächeln wieder. "Aber warum du sein Getränk vergiftet hast - und womit - das würde mich schon interessieren."

Ein leidvolles Stöhnen entschlüpft den trockenen Lippen des Barden, welches er Zeit seiner verwundeten Odyssee durch den heißen Inselsand nicht hat hören lassen, nun aber offenbar für angebracht hält, da die Vobrerin einen fremden Hausstand durchstöbert. Unruhig stromert er im Rücken der neuen Inselbewohnerin hin und her und könnte damit wohl das gefestigste Nervenkostüm strapazieren, so wie er hin und her wankt, dabei immer wieder zur offenen Fassade blickt und zusätzlich auch noch ein dauerhaftes Störgeräusch in Form von blechernem Glöckchengebimmel verursacht. Die Frage der Flechterin lässt ihn jedoch innehalten und abrupt die Brauen heben, bis sie fast den Haaransatz erreichen. "Ühm..." gibt er etwas dümmlich von sich und ein Moment der Stille lässt den Lockenschopf sinnend zur Seite wandern, ehe er einen Mundwinkel hebt und mit den Schultern zuckt. "Nein vermutlich weiß ich das wirklich nicht." stimmt er zu und kratzt mit dem dicken Zeh über die sauber abgeschliffenen Dielen, um sich kurzzeitig von einem Astloch hypnotisieren zu lassen. "Aber weiß überhaupt irgendjemand wer Hel Nergal ist? Ich glaube er weiß es nichtmal mehr selber..." die letzten Worte kommen eher gemurmelt, während sich Javero mit der gesunden Hand eine Locke vor das Gesicht zieht, dabei die Strähne so lang zieht, bis sie sich komplett gedehnt hat und sie dann wieder zurück springen lässt. Das ehrliche Lächeln wird sogleich reflektiert, als blicke man in einen empathischen Spiegel, der die eigenen Emotionen einfängt und wie eine glitzernde Kugel aus Spiegelscherben an der Decke eines Festsaales, vervielfacht zurückwirft. Er hebt erneut die schmalen Schultern, lässt den Daumen am Lautengurt entlang gleiten und grinst dabei in der Manier bübischer Geheimniskrämerei. "Na mit jedem Kratzer nicht. Aber um ehrlich zu sein sind die Heiler hier zur Zeit die Einzigen, die ordentlich was zu tun haben! Hel hat Ata schon das Leben gerettet, nachdem er von wilden Echsen angefallen wurde und Chelia hat er verarztet, nachdem sie mit einem Armbrustbolzen angeschossen wurde. Timea hat er eine Platzwunde am Hinterkopf geflickt, weil sie vom Haus gefallen ist und...hm...oh ich glaub das wars!" hält er mit erhobenem Zeigefinger ein eigenwilliges Plädoyer für seinen Peiniger, lässt die Hand dann wieder sinken und rollt einen Moment später mit den Augen. "Ich wollte ihn doch nicht vergiften!" brummt er mit hochgezogenen Schultern, die eine gewisse Sturheit mit einem unbestreitbaren Schuldbewusstsein mischen. Mit einem Seufzen lässt er sich schließlich einfach auf den Boden sinken, die langen Beine in den Schneidersitz ziehend und den blutigen Arm um den Bauch geschlungen. "Das ist nicht so leicht zu erklären. Ich hab sicherlich auch einen Fehler gemacht, aber ich dachte er will ... also ich dachte er wäre in Gefahr. Ich wollte nur helfen...konnte ja nicht ahnen, dass er mit denen längst unter einer Decke steckt." nun legt sich die glatte Stirn tatsächlich in enttäuschte Furchen und unter vorneigen des Kopfes versinkt der Barde - zumindest halbseitig - unter einem Lockenvorhang.

Die Ordnung des Haushalts setzt sich in den Schränken ebenfalls fort, was die neugierige Durchsuchung denkbar einfach, effizient und zügig gestaltet - präsentiert sich mit jedem Aufreißen einer der Lamellentüren ein übersichtliches Regel und gut sortierter Inhalt. Hinter der ersten Tür verbirgt sich Stoß an Stoß penetrant sorgfältig gefaltete Kleidung, offenbar bevorzugt Ataeric helle Kleidung, zeigen sich fast ausnahmslos sandfarbene oder beige Stoffe die nur ab und an von einem kräftigeren Grün, Blau oder Rot durchbrochen werden. Die beiden nächsten Türen präsentieren dagegen ein eindrucksvolles Waffenlager und die Fremde kann an den Lederriemen und eingesetzten Holzhalterungen leicht erkennen, dass diese selbst gebaut sind – schlicht um Ordnung und Übersicht zu halten. Anders als bei der Kleidung kann man dem Hausbesitzer keine bestimmte Bevorzugung seiner gewählten Waffe unterstellen, so scheint es viel mehr als hätte sich Ataeric Mühe gegeben wirklich jede nur erdenkliche und existierende Waffengattung zu sammeln. Bis auf eine schwarzgrün schimmernde, leichte Schuppenrüstung lassen sich keine weitere Rüstungsteile finden – was kaum verwunderlich ist, eignet sich ja schon das Schuppengewand denkbar schlecht für das hiesige Klima.
Die einzelne Tür in der lehmverputzten Wand führt zu einem dunklen, fensterlosen Raum, hinter dessen Eingang eine Öllampe bereit steht um auch diesen bequem durchsuchen zu können. Die Lebensmittelvorräte die Ataeric hier einlagert reichen vermutlich für mehr als einen Sturm. Ganze Säcke voller Getreide, eingekochtes Obst, getrocknetes und eingelegtes Gemüse zeugen von den fleißigen Plünderungen, mit denen der Krieger durch die offenen und leeren Häusern gezogen ist.
Die Fremde findet zwar tatsächlich – wie von Javero bereits angedeutet – kein Verbandsmaterial, aber dafür wenigstens Hochprozentiges. In Reih und Glied ordnen sich helle, dunkle, bauchige oder schlanke Flaschen aneinander, deren Etiketten einen vergnüglichen Rausch versprechen.
Die ältere Frau bleibt bis auf das unruhige Umherwandern des jungen Mannes auch völlig ungestört, bleiben die schweren Schritte des Kriegers aus und die zwei Gäste – oder auch Eindringlinge, bleiben weiterhin für sich..

Auch wenn der Blick der Fremden sich um Knappheit und Effizienz bemüht, an den beinahe scharfkantigen Falten der akkurat zusammengelegten Gewandung verharrt der Blick etwas länger, die Liddeckel flattern kurz - dann wird die weitere Musterung des Inhaltes der Schränke umso schneller vollzogen, als müsse sie die verlorene Zeit ausgleichen. Mit nichtssagender Miene zieht sie schließlich eine Flasche Hochprozentigen heraus, löst den Pfropfen, und riecht prüfend an dem Inhalt, während sie sich schon wieder halb zu Javero umdreht und die Schranktür beiläufig schließt. Javeros tiefenpsychologische Erörterungen zum Vobrer lassen sie die Stirn krausen, und der Kopf wandert leicht in die Schräglage, während der Blick nur kurz durch das Haus in Richtung der noch nicht erkundeten Truhe am Bett zuckt, ehe er sich wieder diszipliniert beim Barden einfindet.

"Hexenmeister wird er in der Heimat genannt," verkündet sie beiläufig. Als gäbe es sie noch, die Heimat, als sei nicht alles unter einer Flutwelle begraben worden. Ein städtegroßes Grab für seine Bewohner. Die Stimme wird nur unmerklich belegter, es ist nur eine Ahnung, dann hat sie sich wieder gefangen. "Reichsprovisor, beteiligt an der Niederschlagung eines gewaltsamen Putsches der vorovisianischen Geheimpolizei", endet es nicht ganz ohne Anerkennung, aber im größeren Ausmaß distanziert und indifferent. Und die geöffnete Flasche zuckt in die Richtung Javeros, als sie den Pfropfen noch immer in der anderen Hand spielerisch zwischen ihren Fingern dreht. "Trink. Du hast Schmerzen." Trink, damit ich dich besser ausfragen kann? "Unter welcher Decke steckt er denn?" Und da ist der Blick wieder bei der noch weit entfernten Truhe, ehe er wieder zum angeschlagenen Barden zurückirrt.

Der Barde zupft sich noch eine Weile lang an den groben Nähten laienhafter Flickenschusterei seiner Hose herum und lauscht den Worten mit halben Blick unter den staubig-verwahrlosten Locken hervor. "Hexenmeister?" wundert er sich und hebt den Kopf etwas mehr, um zu der Vobrerin aufzusehen. "Ihr schimpft also nicht auf Eure Götter, sondern auf Eure Regierung!?" stellt er grinsend fest, zuckt bei der nächsten Betitelung aber recht unbedarft mit den Schultern. "Ich weiß nicht was das bedeutet." gesteht er umstandslos, nimmt dann die Flasche entgegen und braucht nicht viel Überredung, um einen ordentlichen Schluck zu nehmen, kurz mit einem Schmatzen dem brennenden Gesöff nachzuschmecken und die Flasche gleich noch einmal anzusetzen. "Tja, ich weiß auch nicht so genau welche Decke das sein soll, aber auf jeden Fall eine, unter der nicht jeder erwünscht ist! Ich zumindest nicht und das will was heißen...!" wer holt sich nicht gerne einen hübschen Barden unter die Decke? Kurz entgleitet sein Blick unter einem Grinsen in eine spontane Tagträumerei, nur um wenige Herzschläge später nahtlos fortzusetzen: "Auf jeden Fall ist es irgendeine Klüngelei von diesen entführenden Insektendompteuren. Hel ist denen offenbar recht wichtig, denn die waren ziemlich aus dem Häuschen, als es so schlecht um ihn stand. Haben mir die ganze Schuld in die Schuhe geschoben, obwohl sie mir selbst aufgetragen haben ihm das Zeug unterzujubeln. Ich dachte es wäre eine Art...Test und sie wollten nur sehen, ob ich Gehorsam bin, denn ganz ehrlich - wenn die so allmächtig sind, brauchen die kaum einen mittellosen Spielmann, um Hel Nergal irgendwas in den Rum zu kippen." er rollt mit den Augen und reibt sich den Nacken, ehe er die Flasche noch einmal ansetzt. "Naja, offenbar wollten sie mich ohnehin nur an Hel verpfeifen und dem hat das anscheinend so gut gefallen, dass er es nichtmal hinterfragt hat - blöder Idiot." die letzten Worte kommen nur leise gemurmelt und mit leerem Blick gleitet die Hand des Barden hinauf zur verunzierten Wange, wo die Fingerkuppen nun auf die erhitzte und verkrusteten Wundränder stoßen und sogleich wieder zurückzucken. Mit einem leisen Brummen fokussiert sich der Blick des Barden wieder im Raum und gleitet zu der Flechterin empor. "Du kennst ihn...!?" klingt die Frage mehr wie eine Feststellung, während die dunklen Augen das gerötete Gesicht forschend mustern.

Auch auf der schattigen Veranda ist die Hitze immer noch schweißtreibend.
“Bitte Hel, habe noch etwas Geduld. Auch wenn du noch so drängst,ich kann dir nicht mehr sagen. Es ist mir nicht gestattet, verzeih!”: sagt Eris bedauernd aber bestimmt. Hel verbirgt seinen Unmut nicht, als er knapp nickt.”Also gut, dann werde ich mich in Geduld üben. Aber eines sage ich dir, die ganze Geschichte ist viel zu glatt, zu perfekt und zu schön um wahr zu sein. Aber davon einmal abgesehen, glaubst du denn tatsächlich, daß ich nicht merke, wie du mich um den Finger wickelst, mich immer tiefer in dein süßes Netz verstrickst?
Du weißt ganz genau was du tust und ich wette ein Faß Rum gegen einen rostigen Schekel, daß es dein Auftrag ist, mich auf die Leimrute zu locken, während du mich auf die Beine bringst.”Still hört ihm Eris zu, dann nickt sie:
“Du hast recht Hel, es ist wie du sagst.”
Soviel Offenheit verschlägt selbst Hel für den Moment die Sprache und Eris nutzt sein Schweigen um weiter zu sprechen. “Du wärest nicht der Mann, den die Gebieterin ausgesucht hat, wenn dir diese Gedanken nicht durch den Kopf gingen . Ja, Hel, ich soll dich an mich binden, dies ist der Wille der Gebieterin. Aber es ist auch mein Wille, Hel. Ich spiele dir nichts vor und täusche dich nicht. Ich möchte an deiner Seite sein, Tag für Tag, Nacht für Nacht. Wir sind von der Göttin auserwählt, es ist unsere Bestimmung. Wir...”
Barsch unterbricht er sie. “Verdammnis, hast du dich einen Augenblick gefragt, ob es auch mein Wille ist?” Sanft antwortet sie ihm: “Ich muß mich nicht fragen, Hel, ich habe es in dir gesehen. Ich weiß, daß es so ist. Aber ich zwinge dich nicht und auch die Gebieterin wird dir ihren Willen nicht aufzwingen. Es steht dir frei, deine geschenkten Jahre mit Rum auf dieser Veranda, irrgleiteten Experimenten und hin und wieder einem Kampf zu vergeuden. Du mußt es nur sagen.Ich werde dich gesund pflegen, dann bist du aller Verpflichtungen ledig und meiner Anwesenheit enthoben. Ist dir das lieber, Hel?” Forschend sieht sie ihn an. Er ist dort, wo sie ihn haben will, daß weiß Hel nur zu gut, aber er hat weder den Wunsch noch den Willen, sich dagegen aufzulehnen und schüttelt nur stumm den Kopf.“Danke, Hel.”: sagt sie sanft und ihr Lächeln ist wie ein Sonnenaufgang.“Ich weiß das es schwer ist für dich. Ich habe in dich gesehen und du nicht. So war ich heute Morgen bei der Gebieterin und sie hat meiner Bitte zugestimmt, mit einer Einschränkung. Alles was mit unserer Planung und den internen Anglegenheiten des Narthex zu tun hat, wird sie für dich blockieren, aber du wirst in mich sehen und dich von der Wahrhaftigkeit meiner Worte und meiner Gefühle selbst überzeugen könnnen.” Hel sieht sie völlig verblüfft an. “Du willst eine Geistesverschmelzung mit mir eingehen?” “Ja, Hel, das will ich. Wir müssen auf der gleichen Stufe stehen, Angesicht zu Angesicht, auf Augenhöhe, um uns und unserer Bestimmung gerecht zu werden. Du sollst mich sehen, wie ich dich gesehen habe und dann ohne Zweifel entscheiden.Bist du bereit?” Sie streckt ihm die Hände über den Tisch entgegen. Der längliche Kristall an ihrem Ring glüht in sanften Glanz.Für einen Augenblick zögert Hel, doch dann nimmt er ihre Hände. “Ja, ich bin bereit, Ishikawa Erji.” Sie lächelt und sagt: “Soredewa!” Dann verschwimmt die Umgebung und ihre Seelen berühren sich.

Die mysteriöse Fremde zuckt mit den Schultern, als er sie der Regierungsschelte bezichtigt, und folgt dann noch einmal aufmerksam den nachgeholten Wirrungen des Abends, die zu Javeros neuer Frisur und dem Narbengeflecht in seinem jungen Gesicht geführt hatten. Das Deckenbildnis und sein Empören darüber, nicht auch unter dieser zu landen, trifft auf wenig Reaktion, und scheint einfach nicht recht bei seinem seltsamen Gegenüber anzudocken. Der ruhige Blick mustert stattdessen weiterhin aufmerksam das Gesicht Javeros, und erst bei seiner Gegenfrage scheint sie verspätet zu bemerken, dass der Ball zurückgespielt wurde. Ruhig greift sie nach dem Flaschenhals, und nimmt Javero das Betäubungsmittel wieder ab, um auch einen Schluck zu nehmen und mit der anderen Hand nach des Barden durchnässtem Hemd zu greifen, das nun, hatte sich der Bänkelsänger doch ohnehin schon seinen Torso entblößt, als Schwamm für das desinfizierende Getränk herhalten muss.

„Naja, kennen. So, wie man die Regierung kennt, oder Prominenz in der Stadt, in der man aufgewachsen ist.“, antwortet die Fremde nichtssagend, stellt die Schnapsflasche ab, verschließt sie, und deutet auf die Sitzmöbel in der Mitte des Hauses, während zwei Finger ihrer freien linken Hand die Gehbewegung zweier gesunder Bardenbeine zu eben jenen Stühlen imitieren. Sollte Javero dieser impliziten Aufforderung Folge leisten, würde schnelle Vobrerinnenschritte ihn begleiten, und mit kurzer Pause spricht sie wieder einen ihrer seltsamen Sätze. „Hexenmeister – das meint nicht so sehr ein Schimpfwort wie eben das, was er ist.“ Die Stimme der Fremden bricht rauh ab. Nicht nur tut es weh, von der Heimat zu reden – aus irgendwelchen verdammten Gründen fühlt es sich auch immer noch wie Geheimnisverrat an. Etwas barscher als nötig füllt: „Setz dich.“, die entstandene Pause, während die Fremde seinen blutenden Unterarm betrachtet, zu sich dreht, und Anstalten macht, gleich das schnapsdurchwirkte Kleidungsstück auf das verwundete Fleisch zu pressen. Noch bleibt er davon allerdings verschont, spürt nur ihre ruhige, weiche Hand an seiner, wie die Fingerspitzen das Handgelenk sorgsam umgreifen und dirigierend mit ihm den Unterarm für ihr Unterfangen ausrichten. „Manche würden meinen, dass es immer verwerflich ist, Personen gegen ihr Wissen Substanzen in das Getränk zu kippen.“, wirft sie eher als philosophische Spielerei in den Raum.

"Ich verstehe. Die Frage war ohnehin unpräzise, denn natürlich kennt jeder Vorovise Hel Nergal." erwidert er mit einem nonchalanten Grinsen, welches gar nicht erst die Hoffnung aufkeimen lässt, die nichtssagende Ausflucht wäre unbemerkt geblieben. Dennoch hakt er nicht nach, sondern stemmt sich etwas umständlich in die Höhe, wobei er in ausgeklügelter Routine vermeidet die Bauchmuskeln anzuspannen. Das verbale Ersatzmittel wird richtig erkannt und in echte Beinarbeit umgesetzt, sodass Javero zum Tisch hin trottet und sich auf die rustikale Bank schiebt, die ohne Lehne und Polster nun doch den Komfort missen lässt, den ein Verprügelter gerade dringend gebrauchen könnte. "...was man sich erzählt, was er ist." berichtigt er den Satz der Flechterin und blinzelt mit unbedarft angeschrägtem Kopf zu ihr auf. "Wenn du ihn nicht persönlich kennst, kannst du ja nicht selbst beurteilen, ob er wirklich ein Hexer ist!?" verleiht er seiner Tonlage gegen Ende hin einen Schwung in die Höhe, welcher den Anklang einer Frage inszeniert, obschon die Worte als Aussage formuliert sind. Scheinbar unbeteiligt gleitet der Blick des Barden in die begrenzte Ferne des Raumes und überlässt der Vobrerin die Ausrichtung seines verwundeten Handrückens in blindem Urvertrauen. Der Schnitt ist nicht mal bedenklich tief und doch, an einer gut durchbluteten und bewegten Stelle dazu inspiriert, den Lebenssaft verschwenderisch herauszupressen. "Natürlich ist sowas verwerflich!" murmelt der Barde, schüttelt sich leicht und schnauft dann wie ein entrüstetes Roputan. "Ich sagte ja ich habe keine sonderlich gute Entscheidung getroffen. Aber es hätte genau so gut funktionieren können - wer nichts wagt kann nur verlieren." er hebt leicht die Schultern und streicht mit dem Handballen der freien Hand über den zerschlissenen Stoff an seinem Oberschenkel. "Ich kenne Hel nicht wirklich - vermutlich noch weniger als man den Prominenten seiner eigenen Stadt kennt. Aber ich habe gehört, dass er ein ... Spieler sein soll..." der Barde verstummt kurz, um den Blick der Älteren zu suchen und sich zu vergewissern, ob diese den beschönigenden Begriff richtig zu interpretieren weiß. "Ich dachte er würde ein solches Spiel erkennen und mitspielen..." ein langer Atemzug wird erst in die Lungen gesogen und dann genau so gedehnt wieder entlassen, ehe Javero schmal schmunzelt. "Naja, es ist schief gelaufen, was soll's. Ich halte mich zukünftig wieder an meine Würfel und verzocke lieber mein letztes Hemd....ach nein...das da war mein letztes Hemd." deutet er auf den blutigen, spiritusgetränkten Lappen und lacht schließlich offen und herzlich auf, was ihn kaum einen Moment später jedoch stöhnend den Arm um den Körper schlingen lässt. "Man...wieso vergess' ich das immer wieder?!" mault er unleidig.