Forum Übersicht - RE: Mrashora, erster Tag - 4

Da war guter Rat teuer. Nach Hels alles anderen als einsichtigen Worten atmet Javeros Kurzzeitbekannte tief durch, wirft einen Blick auf den Barden, und dann einen auf Hels Hand, der die selbstproklamierte zittrige Klinge direkt vor dem Gesichtsfeld des Barden hielt. Schweigend gibt sie sich vorerst mit ihrem Randplatz in der Auseinandersetzung zufrieden, folgt dem ungleichen Wortaustausch der Männer, die Arme über dem Brustkorb verschränkend. Auch die fremdartige Begleiterin des Vorovisianers lässt sie nicht aus den Augen, die scheinbar bereit ist, ihn im Zweifelsfall bei seinem Übergriff zu unterstützen.

„Das wirst du eines Tages herausfinden, Javero.“: sagt Hel mit einem knappen, kalten Lächeln. Die Bewegung ist schnell, so schnell, daß die Umstehenden erst reagieren, als schon Blut fließt. Etliche der wirren Lockensträhnen des Barden auf der linken Seite seines Gesichts fallen durchtrennt und von seinem Jochbein, schräg über die Wange bis zu seinem Kieferknochen zieht sich eine blutige Linie. Der Schnitt ist nicht tief, mehr als eine feine Narbe wird der Barde wohl nicht davon tragen. „Zur Sicherheit, damit du nicht vergißt.“ Mit einer eleganten Bewegung verschwindet die Klinge unmittelbar darauf in der Scheide. „In der Zwischenzeit rate ich dir, dich von mir fern zu halten, wenn dir an deiner Gesundheit liegt.“ Eris' Hand die bereits den Griff ihrer Waffe umspannt hatte löst sich wieder und sie atmet erleichtert auf. Vorsichtig um nicht einzuknicken, macht Hel einen kleinen Schritt zurück und wendet sich an die Vorovisianerin.
„Es tut mir leid, daß wir uns unter diesen Umständen zum ersten Mal begegnen, aber es gibt Angelegenheiten, die nicht warten könne. Diese war eine davon. Mein Name ist Hel Nergal. Ich wohne im dem weißen Haus am Strand, nicht zu verfehlen, wenn ihr in westliche Richtung geht. Ihr seid jederzeit willkommen. Da ich annnehme, daß ihr euren Reiseführer aufklauben wollt, werde ich mich erst einmal zurückziehen. Es hat mich gefreut eure Bekanntschaft gemacht zu haben. Heil Vorovis!“ : verabschiedet er sich und wendet sich zu der Frau im weißen Kleid. „Laß uns gehen, Eris. In meinem Tempo brauchen wir ohnehin einen halben Tag zurück.“

In diesem kurzen Moment, in welchem der scharfe Stahl über seine Wange streicht, wird der Schmerz bloß zu einer Randnotiz, die irgendwo unter dem reinen Schock, lärmend um Aufmerksamkeit buhlt. Der Kopf ist - dem Klingenstreich folgend - ein Stück zur Seite geruckt, wo die Augen nun starr ins Leere blicken, um den Schrecken zu verarbeiten. Das kurze Geplänkel mit der Vobrerin nimmt Javero kaum wahr und Hel hat sich bereits abgewandt, als die Hand des Barden langsam empor gleitet, um die Fingerkuppen über dem Schnitt schweben zu lassen, aus welchem der Lebenssaft purpurn hervorquillt, um die Wange hinab zu rinnen, sich in dem dunklen Bartflaum zu verfangen und schließlich an dem schmalen Kinn hinab zu tropfen. Die Nasenflügel des Barden blähen sich zittrig, dann ruckt seine Hand rasch zurück und er zieht sein staubiges Hemd aus dem Gürtel, um es sich kurzerhand gegen die Wange zu drücken, an welcher sich der helle Stoff sogleich gierig mit der roten Tinktur sättigt. Sein nächster Gedanke gilt seiner Laute, die den Sturz zu Boden doch mit einem kläglichen Laut kommentiert hat und so zieht er sich seine wertvollste Habe rasch auf den Schoß und fängt an, den Korpus mit bebenden Fingern abzutasten, bis er sich davon überzeugt hat, dass nur ein paar weiterer unschöne, aber harmlose Kratzer den Lack zieren. Spuren die das Leben zeichnen, die Geschichten erzählen und Erinnerungen erhalten. Erinnerungen die auch dem Barden bleiben werden, dafür hätte der Kahlhäuptige sicherlich nicht einmal zu solch drastischen Mitteln greifen müssen. Doch die Laute ist unbeschadet und als wäre das Grund genug, jeglichen Schrecken der vergangenen Minuten und den langsam wieder hervorbröckelnden Schmerz in ein Kleid der optimistischen Erleichterung zu hüllen, tut er genau dieses: er atmet tief durch, blinzelt die verschwommenen Schlieren aus seinem Blickfeld und beginnt sich aufzurappeln, wobei sich seine Mundwinkel abmühen ihren Lieblingsplatz in luftiger höhe wieder einzunehmen, was ihnen nur etwas zittrig gelingt...

Mit von der Hitze rotfleckigem Gesicht sieht die Vobrerin dabei zu, wie Hel das Gesicht des ewigen Sonnenscheins verunstaltet und eine blutige, schmale Linie über die jugendliche Haut zieht. Kein weiteres Wort lenkt den Hexer ab, und als sich dieser wieder der Fremden zuwendet, braucht es einen Moment, aber keinen sichtbaren Widerwillen, dass sich ein distanziertes Lächeln auf die schmalen Lippen legt. Aufmerksam lauscht sie seinen Worten, als wäre er nicht der Betrüger, der er ist, als hätte sie Hel Nergal nie gesehen oder gesprochen. Und er mag nun die feinen Kerben im strengen Gesicht bemerken, einzelne silbrige Fäden im langen, brünetten Haar. „Vielen Dank für die Einladung.“, verzichtet die Fremde auf die Nennung ihres Namens, wirft einen Blick auf Javero, als er erwähnt wird, und hebt ihn anschließend erst langsam wieder in das Gesicht des Vorovisianers. „Die Freude war ganz auf meiner Seite. Heil Vorovis.“ Und nickt ihm zu, reglos verharrend, während Hel sich seiner Begleitung zuwendet. So gerade aufgerichtet bleibt sie stehen und zählt die Herzschläge, zwischen halb geöffneten Lippen die glühende Mittagsluft einatmend.

Erst als beide sich umwenden, sinkt die Vorovisianerin in die Hocke zu dem Barden, der gerade seine Laute fiebrig betastet. Ohne ein Wort des Mitleids und ohne ein Wort des Tadels bietet sie ihm den Arm, als er aufstehen will, und zieht den zittrigen Mann mit in die Höhe. „Zu Ata oder zurück?“, fragt sie leise, aber auch bestimmt und drängend, als schon wieder Blut sein Gesicht herabrinnt. Und eine eigenartige Neugier liegt in den dunkelgrauen Seelenspiegeln, als diese nun den Blick des verunstalteten und gedemütigten Bardens suchen, als gäbe es dort nun etwas Neues zu entdecken. Eine befremdende, kühle Neugier.

Der junge Mann hat offenbar noch nicht viel von waschechter Männlichkeit gehört, denn nachdem er sich hat im Staub erniedrigen lassen, ohne auch nur ein Wort der Rechtfertigung oder gar Gegenwehr anzubringen, lässt er sich nun auch noch von einer Frau auf die Beine hieven. Dabei ist er sich nichtmal zu schade ihre Stütze dankbar anzunehmen und sich so lange halten zu lassen, bis er einiger Maßen sicher steht, was nicht allzu selbstverständlich ist, da seine Beine in einem chaotischen Eigenleben zittern. "Danke." schenkt er ihr schließlich ein leises Lächeln, wobei der Anblick wahrlich skurril anmutet, denn auch wenn der Schnitt nicht allzu tief ist, blutet das Mahnmahl des rachsüchtigen Vorovisen wie die Hölle. Die Augen des Barden wirken ein wenig dunkler, als hätte sich eine kummervolle Wolke vor die Sonne geschoben, welche jedoch mit einer Vehemenz im Hintergund leuchtet, dass es der Wärme des Tages keinen Abbruch tut. Vorsichtig legt sich Javero den Lautengurt um, dann knüllt er sein Hemd zusammen und drückt es sich wieder auf die Wange. "Zurück? Was nein - wieso denn?" blinzelt er, klopft sich ein zeitschindendes Stäubchen von der Flickenhose und wagt schließlich einen vorsichtigen Schritt, welcher nicht in einem Zusammenbruch endet, sodass Javero zufrieden grunzt. "Jetzt habe ich den Brei derart angepriesen...außerdem hab' ich hunger." fällt die Entscheidung nicht schwer, zumal der Vagabund ohnehin keinen Grund zu sehen scheint, ihr eigentliches Vorhaben abzublasen. "Her Nergal schuldet mir eine Erdnuss!" fällt ihm schließlich ein - die zwei nahrhaften Nüsschen von vorhin hat er nämlich ganz sicherlich ausgekotzt - und setzt die Spitze gegen den Schwarzstätter dabei so kunstvoll, dass sie vielleicht nichtmal auffällt. "Und einen Haarschnitt." schielt der Barde nach oben und fasst sich gleichzeitig mit der freien Hand an das Lockenbüschel, welches nun - seiner Länge beraubt - kraus vom Kopf absteht. "Die wilden Rashami tragen ihr Haupt kahl, bis auf einen Streifen Haare in der Mitte des Kopfes. Den binden sie dann meistens zum Zopf, schmücken ihn mit Federn und Holzperlen und malen sich schicke Stammessymbole auf den Schädel. Denkst du das würde mir stehen?" wirft er einen ratsuchenden Blick zur Seite, während sie nebeneinander herschlendern.

Die Vorovisianerin lächelt beiläufig, als Javero langsam sein Mundwerk wiederfindet, und noch ein wenig zittrig neben ihr hergeht; der Blick jedoch, der nur einmal forschend in sein Gesicht gesehen hatte, weicht ihm nun erst einmal aus. Sie wirkt, als wäre sie in Gedanken, zumindest geht sie nicht unmittelbar auf seine Frisurbedenken ein, sondern mustert unter zusammengezogenen Brauen die Straßenzüge. "Und wo wohnt diese Vella?" , fragt sie fest. "Eine Eris hast du gar nicht erwähnt." Und vieles andere auch nicht. Die Hände verschränken sich im Rücken über den Steiß, als sie die Schultern hochzieht, breit herabsacken lässt, und ihm nun doch unter hochgezogenen Augenbrauen wieder einen Blick, diesmal einen prüfenden, zuwirft.

Die Frage nach Vella bringt den Barden ein wenig aus dem Konzept, hat er doch ein herrlich ablenkendes Theme iniziiert, dabei die Rechnung aber ohne die spröde Vobrerin gemacht, sodass er kurz innehalten muss, um sich zu orientieren. Etwas unbeholfen dreht er sich um sich selbst, dann deutet er eine Straße hinab. "Dort hinunter." gibt er Antwort und bleibt stehen, als erwarte er nun, dass die Vobrerin lieber ihre Landsgenossin besuchen möchte, als mit ihm dem ersehnten Frühstücksbrei entgegen zu streben. "Wer?" fragt er verwirrt und schaut Shenya etwas ratlos entgegen, hat er in seinem Zustand vorhin sicherlich nicht mitbekommen, wie Hel seine Aufpasserin gerufen hat. "Das sagt mir nichts. Ist das die Frau, die bei Hel war? Die gehört nicht zu uns." schüttelt er etwas widerwillig den Kopf und zieht ein kleines Stück die Schultern hoch, nur um im nächsten Moment rasch hinzuzufügen. "Die ist wohl eine von den Leuten, die die Insektenkrieger befehligen." - denn ein uns gibt es wohl ohnehin nicht mehr, wenn man die aktuellen Tendenzen betrachtet. Nun ist er es, der den Blick unbestimmt schweifen lässt, sodass Shenya nicht mehr viel sieht, als ein blutiges Leinenbündel und eine darin verkrampfte Hand. Ein tiefer Atemzug bläht den mageren Brustkorb, unter welchem sich bereits der üppige Bluterguss ankündigt. "Möchtest du lieber erst zu Vella? Dann bring ich dich hin..." bietet er unkompliziert an, wendet nun wieder den Kopf und schaut der Flechterin eindeutig etwas zurückgenommener entgegen.

Erst ein paar quälende Schritte hat Hel hinter sich gebracht und schon stützt er sich schwer auf Eris' Arm. Doch dann bleibt er stehen, als wäre er gegen ein Hindernis gelaufen. So schnell dreht er sich um, daß er gestürzt wäre, hätte ihn die Frau an seiner Seite nicht davor bewahrt und damit gezeigt, daß sie weit kräftiger ist, als ihre schlanke Gestalt vermuten läßt. „Wartet!“: ruft Hel der Vorovisianerin zu. „Ich kenne euch!“ Sein Versuch die skurrile Art seiner Fortbewegung zu beschleunigen führt nur dazu, daß schon nach kürzester Zeit Schweiß sein leichtes, offenes Hemd näßt. Etwas außer Atem bleibt er schließlich stehen, sich auf Eris stüzend. „Euer Name ist...Shenya..Aber...“ Er schüttelt mit einem Anflug von Verzweiflung den Kopf. „Mein Kopf, seit dem Unfall..ich erinnere mich zwar, aber kann keine Bezüge herstellen. Ich weiß das euer Name Shenya ist, aber ich weiß nicht ob ihr die Frau Arians seid oder eine andere Shenya. Chiratritt, Execudat, Volksplatz, die Nacht des Gerichts, all das kommt mir in den Sinn, hat etwas mit einer Shenya zu tun, aber wieder...es ist alles wie im Nebel..ich finde euer Gesicht nicht in diesen Erinnerungen.“ Er wischt sich den Schweiß von der Stirn. „Eris ist der Ansicht, daß sich die Auswirkungen des Schocks wieder legen werden. Aber so lang will und kann ich nicht warten. Es bohrt wie eine Made in meinem Hirn. Helft mir mich zu erinnern, bitte.“ Nichts an der plötzlichen Gefühlsaufwallung scheint gespielt, aber Hel sagt man nach, daß er ein Mann mit hundert Gesichtern ist.

Aufmerksam lauscht sie den Erläuterungen Javeros, um dann nur knapp den Kopf zu schütteln, als er anbietet, sie zu Vella zu bringen. "Nein, das ist nicht nötig. Gehen wir hin, wo wir hinwollten." Vielleicht liegt es an der Hitze, dass der Fremden nicht nach weiteren Erkundungstouren ist, an Javeros Zustand oder schlicht an der Begegnung gerade. Alles von dem wäre einleuchtend, und als Javero distanziert ihren Blick sucht, wird dieser von ruhigen Augen mit ähnlichem Sicherheitsabstand erwidert. "Wir sollten hier keine langen Gespräche führen, während du so blutest.", sagt sie nüchtern, aber nun vielleicht etwas sanfter, und hebt die Mundwinkel - um bei den nachgerufenen Worten des Hexers überrascht zusammenzuzucken. Mit blinzelndem Blick sieht sie erst weiterhin in das Gesicht des Bardens, ehe sie sich umwendet, und über die Distanz und durch die flirrende Mittagshitze zu Hel herüberzusehen. Einen Moment lang sind ihre Gesichtszüge wie gelähmt, dann dringt unvermittelt unwillkürliches Lachen hervor, das sich jedoch keinesfalls höhnisch ausdehnt, sondern nach einem kurzen Überraschungsmoment schon in der Absurdität der Situation ausklingt. Die plötzliche emotionale Aufwallung Hels trifft auf eine distanzierte Kühle, die er aus gewissen Kreisen seiner Heimatstadt kannte.

"Ihr irrt euch.", kommt es ruhig zurück, in einem bestimmten, festen Tonfall, der selbst Javero wissen ließ, dass sie diesmal die Wahrheit sagte. "Das ist nicht mein Name. Verzeiht bitte - wir haben einen Termin." Die Augen der Landsmännin taxieren kurz die Mimik der jüngeren Hel-Version, dann deutet eine Hand auf den verletzten Barden, und der Hexer ahnt schon, dass es nicht in ihrer Absicht liegt, ihn jetzt von der bohrenden Made seiner Ungewissheit zu befreien. "Heil Vorovis."

Ungläubige Verwirrung zeichnet sich für einen langen Moment auf Hels Gesicht ab. Dann Zorn über sein Unvermögen, für einen Herzschlag lang streift sein Blick den Barden und der mörderische Funke glimmt kurz wieder in den grünen Augen, schließlich Unsicherheit. Seine Erinnerungen sind offenbar nicht viel mehr als schwankendes Treibgut in der Dünung des Chaos, trügerische Steine im Sandmeer des Vergessens, die nachgeben und versinken sobald er einen Fuß darauf setzt, Mosaiksteine, von boshafter Hand jeglichen Zusammenhangs beraubt, trügerisch wie eine Luftspiegelung über heißem Sand. Schließlich hat er sich zumindest wieder äußerlich in der Gewalt und neigt den Kopf zu einer knappen Verbeugung. „Mein Fehler, entschuldigt. Heil Vorovis!“ Mit der Hilfe seiner Begleitung macht er sich wieder auf den Weg Richtung Westen, die Hafenstraße entlang, über der die Luft in der schwülen Hitze flimmert.

Die Zusage der Vobrerin genügt, um das Lächeln auf das Gesicht des jungen Mannes zurück zu holen, als handle es sich hierbei um ein ganz besonderes Zugeständnis ihrerseits, welches er zu schätzen und zu pflegen weiß, wie einen empfindlichen Setzling. Mit einem kleinen Nicken stimmt er ihr zu, hier nicht länger auszuharren, wo ihm das Blut vom Kinn tropft und er doch mehr aussieht, als gehöre er unter die Fittiche eines Heilkundigen. Hels plötzlicher Ausruf lässt jedoch nicht nur Shenya zusammen zucken, fährt auch Javero in sich zusammen und zeigt mit einem herumfahrenden Ausfallschritt, dass er duchaus Fluchtreflexe besitzt und diese sogar recht geschult sind. Rasch ist ihm jedoch klar, dass Hels Aufmerksamkeit nicht mehr ihm gilt und so verfolgt er die verzweifelten Worte des Vobrers mit unsicher zusammengezogenen Brauen, eh sich selbige abrupt in die Höhe biegen, kaum dass die helle Belustigung über Shenyas Lippen geperlt ist. Verwundert mustert Javero die Schwarzstätterin von der Seite her, schlägt dann aber nur nachdenklich die Augen nieder und wartet schweigend, bis sich Hel abgewendet hat und langsam von dannen humpelt. "Lass uns einen anderen Weg nehmen." murmelt der Barde und zupft Shenya kurz am Hemdsärmel, um ihre Aufmerksamkeit zu locken und schließlich sacht mit dem Kopf zwischen zwei Häusern hindurch zu deuten. In Hels Tempo würden sie entweder hinter ihm her schleichen, oder ihn überholen müssen. Auf beides mag Javero gerade gut und gerne verzichten. So führt er die Vobrerin durch ein kleines Netz beschaulicher Gässchen hindurch zurück zum Wasser, wo sich der Strand als breiter, düniger Streifen vor ihnen auftut. Heiß flirrt die Luft über dem aufgeheizten Sand und präsentiert Delvans Walten in recht plakativer Symboltreue. Javero hält sich jedoch am begrünten Saum, wo sich hin und an ein schmuckes Häuschen aus den Palmwedeln schält, die adrette Veranda direkt an den Fuß des pudrigen Sandes gebaut, sodass der Schatten der ausladenden Baumkronen zumindest gefühlt ein wenig Schutz vor dem brennen der Himmelsscheibe gewährt. Javero bleibt eine ganze Weile lang still und auch das chaotische Schlenkern und Hüpfen ist einer deutlich reduzierteren Form des ungewöhnlich lebhaft Gehens gewichen. An einem Palmsockel bleibt er stehen, bückt sich nach einer grünschaligen Kokosnuss und schüttelt diese mit lauschender Miene, ehe er sich die Wegzehrung unter den freien Arm klemmt. "Gibt es Kokosnüsse, da wo du herkommst? Es ist etwas schwierig sie auf zu bekommen, auf dem Markt kauft man sie ja in Stücken, oder nur den Saft zum Trinken." erklärt er mit einem kurzen Lächeln zur Seite. "Aber Ata kriegt die sicher auf. Wir sind auch fast da...da vorne wohnt er." nickt er, ob der eingeschränkten Möglichkeit zu gestikulieren, mit dem Kopf zu einem kleinen Strandhaus hin, welches in der Ferne flimmert wie eine Fatamorgana. Merklich beschleunigen sich die Schritte des Barden und beginnen wieder deutlich mehr herum zu tänzeln, wobei es fast so wirkt, als wäre er es gewohnt nun loszuspurten und in das Haus des Freundes hinein zu wehen wie ein kleiner Wirbelsturm...

Während Javero mit seiner neuen Bekanntschaft unerwartet Hel auf der Hafenstraße gegenüber steht, öffnet sich an einem der Nebengebäude des wuchtigen Haupthauses eine kleine, unauffällige Pforte, aus der gleich darauf die junge Händlerin tritt. Die Augen ob der immer noch grellen Helligkeit zusammengekniffen, setzt sie einen geflochtenen Hut auf die wilden Locken, ehe sie bedächtig die Türe hinter sich verschließt und hinaus in die schmale Seitengasse tritt. Einen Korb in der Hand, macht sie sich langsamen Schrittes auf den Weg durch die schattigen, aber dennoch viel zu heißen Gassen hinaus in Richtung der Strandhäuser, um letztlich vor Hels Behausung Halt zu machen und diese – fast schon erwartet – still vorzufinden. Lautlos bewegen sich ihre Lippen, während sie einen kleinen Kranz aus bunten Blumen aus dem Korb zieht und auf die Stufen der Veranda legt, ehe sie nach einer kleinen Weile den Rückweg antritt.

Die kahlköpfige Frau, die vorsichtig aus dem Haus späht, bemerkt Timea nicht. Sie kommt erst aus dem Haus, als die junge Händlerin schon auf dem Rückweg ist. Bestaunt den Kranz läßt ihn aber liegen wo er ist. Obwohl sie den kurzen Weg am Wasser entlang eingeschlagen haben, brauchen Eris und Hel lange, bis das weiße Haus mit der großen Veranda in Sicht kommt. Beide sind sie müde und ihre Kleidung naß vor Schweiß. So führt sie der erste Weg zum Badehaus mit dem steinernen Becken hinter Hels Haus. Sefe, die mit frischer Kleidung kommt, gestikuliert zwar ein wenig aufgeregt, während der schweigenden Unterhaltung mit Eris, aber Hel kümmert das wenig. Er genießt das kühle Wasser aus dem Brunnenrohr und hat viel zu viel nachzudenken nach dem langen, ernsten Gespräch auf dem Weg hierher. Erst als er dann erfrischt auf der Veranda sitzt, kommt Eris mit einer Schale, in dem der Blütenkranz schwimmt. „Du hast eine Verehrerin.“: sagt sie lächeln als sie die Schale vor ihm absetzt. Hel der ohnehin mit seiner seelischen und geistigen Verfassung ringt, berührt der Anblick der Blüten tief. Als er wortlos seine Finger ausstreckt um eine Blüte, in deren Kelch ein Wassertropfen wie der Splitter eines Edelsteines aufleuchtet, sanft zu berühren, muß er sich viele Jahre zurück erinnern, wann er das letzte Mal eine Blüte geschenkt bekam. Eris, die eine weitere Krise befürchtet, unterbricht seine wehmütigen Überlegungen in dem sie das Bild der Frau, die den Kranz niedergelegt hat auf die Wand projiziert. „Timea?“ :entfährt es Hel überrascht. „Ja, Timea.“: sagt Eris. „Aber bitte vergiß nicht vorsichtig zu sein, wenn du mir ihr sprichst. Die Transzendierte Ashme hat sie als Kuratorin eingesetzt und alles was du ihr sagst, sagst du Ashme.“

Eine Weile gehen sie, ohne dass die Fremde ihre Lüge gegenüber Javero noch einmal rechtfertigt oder das nun vorhandene Wissensvakuum um ihre Identität ausgleicht. Stattdessen schweigt sie, während die Gedanken keineswegs besonders ruhig dahinsickern, sondern, wie man es möglicherweise auch annehmen würden, noch im schnellen Galopp ihren Geist durchwühlen. Shenya Vaé! Deswegen war ihr der Name so rasch eingefallen. Wie leichtsinnig. Der nächste Versuch sollte besser sein. Oder sollte es besser keinen geben? Stillschweigend pflichtet sie dem Barden in seiner neuen Wahl des Weges bei, folgt ihm durch das Gewirr sympathischer aber lebloser Straßen, und wohnt etwas teilnahmslos Javeros Kokosnussfund bei, während auch der Barde etwas von seinem Übermut verloren zuhaben scheint. Wie zwei Menschen, die sich nicht besonders viel zu sagen haben, sehen sie sich schließlich über die braunhaarige Schale der Nuss an, und die Fremde hebt die Schultern ein wenig in die Höhe, um sie breit sinken zu lassen. "Wir hatten Kokosnüsse in Vorovis. Vermutlich wurden sie eher selten bei uns angebaut, aber über die Schiffe..." Die mächtigen Schiffe im Hafen. Der graue Blick verfängt sich einmal mehr über dem Metchà, während sie mit gedämpfter Stimme weiterspricht: "Ich glaube, man kann sie mit einem Messer einstechen und dann aufhebeln. Das habe ich einmal einen Soldaten tun sehen." Merklich erschöpft, schweissnass und nicht willens, loszusprinten, hält die Vorovisianerin doch mit Javero Schritt, und steuert mit ihm das Strandhaus Ataerics an. "Gibt es hier einen Marktplatz und Markttage?", fragt sie mit gesenkter Stimme in seine beschleunigten Schritte und seine Vorfreude hinein. "Tavernen und Badehäuser, eine Gildenhalle? Schreine und Tempel?"